Cécile A. Holdban

À vingt ans, j’ai essayé de mourir
  
  
  
  
À vingt ans, j’ai essayé de mourir. J’ai attendu qu’il n’y ait personne à la maison, maman était allé assister à la retransmission en direct du sacre d’Elisabeth II chez une voisine, et je me suis cachée dans un recoin de la cave. C’est assez facile à réaliser dans une cave, c’est assez facile de rester là et d’attendre. Tout était confus en moi. J’avais de terribles insomnies, la moindre contrariété me plongeait dans une profonde crise dépressive, et je me griffais les jambes jusqu’au sang. Je voulais vraiment mourir. Je l’avais déjà dit à maman. Je lui avais même proposé de mourir ensemble. Cette fois-là, j’ai laissé un mot pour dire que j’étais partie me promener et que je serais de retour le lendemain. Il paraît que j’étais dans le coma depuis plus d’un jour lorsqu’on m’a retrouvée. On m’a envoyée dans une clinique privée, le McLean Hospital, où les soins furent financés par Mrs Prouty. Elle m’avait invitée chez elle, après que je lui ai écrit un petit mot pour la remercier. (…) Nous avons parlé autour d’un thé et de sandwiches au concombre. Cette conversation a agi comme un révélateur pour moi. Elle m’a demandé si j’avais écrit sur ma famille, et je lui ai répondu que je la trouvais trop ordinaire. Mais elle a répondu que si ma famille était peut-être ordinaire pour moi, elle ne l’était pas pour elle, Mrs Prouty, ni pour les autres, et que je disposais d’un formidable matériel.


Sylvia Plath – 1932-1963 – à son mari – infidèle -, le poète Ted Hugues