Cédric Debernard

D'abord, un ouragan de feu et de débris de béton balaya les passagers comme des fétus de paille dans une détonation apocalyptique qui déchira les tympans. Les vitres du métro éclatèrent et se mélangèrent aux morceaux de céramiques arrachés des murs pour cribler d'éclats les voyageurs à leur portée.

Il surveillait les allées et venues, mais ne voyait plus les visages des dizaines d'inconnus qui déambulaient vers lui; il n'apercevait que des formes, grandes ou petites, étroites ou larges, noires ou colorées, aussi insignifiante qu'un essaim d'insectes qu'il allait bientôt balayer du revers de la main. Le gilet explosif devenait de plus en plus lourd et son manteau de laine commençait à l'étouffer.

Elle rejoignit le groupe et prit conscience de l'horreur de la situation: pas un 11 septembre 20021, non, mais une version encore plus odieuse que les médias allaient désormaient qualifier de 9 novembre 2018, comme si la date, une fois encore, pouvait à elle seule résumer l'atrocité du moment. Les Américains avient eu leur Nine eleven, les Canadiens auraient désormais leur Eleven nine. (p.33)