Christiane Baroche

Il pleuvait. Quand on vit en Ile de France et qu'on rêve de la Vénétie ou de la Toscane, n o imagine des soleils, des éclaboussures de fontaines sur des margelles blondes, de lentes brumes du soir dans des allées de cyprés. Or, il pleuvait.
Eau vive - si peu - sur eaux mortes, et de si bon matin!