Christoph Ransmayr

Cependant, à la plupart de mes souvenirs aériens s’attache la même question récurrente : quelles sont ces forces qui ont pu me plonger – moi, un être dépendant de l’atmosphère du fait de sa respiration pulmonée – dans les profondeurs de la mer et là, me contraindre dans un organisme voué à flotter, à nager, et qui, jusqu’alors, ne m’était connu qu’en relation avec la zoologie, avec les cartes de restaurants de spécialités de fruits de mer, avec l’aquarium mal entretenu de ma ville natale, ou encore avec l’unique plongée que j’aie jamais entreprise avec un tuba depuis la plage de l’une des Canaries – pour tout dire, un organisme complètement inconnu. Dans un organisme qui abdiquait mon corps humain, soudainement perdu, en son apparence, son fonctionnement, son genre de vie, bref : en tout.
Longtemps je crus que j’avais été seul frappé par ce type de métamorphose, que tout au long d’une vie aérienne je n’avais crue concevable au mieux que comme une imagination née du rêve ou de la démence, et que j’étais donc seul, tout seul, face à mon destin. Or, depuis que je me suis mis à considérer l’énigme de ma métamorphose non plus comme un relégué, un banni, une victime passive, mais avec la curiosité et la passion d’un chercheur, je sais que je ne suis ni seul, ni fou. Et que je ne rêve pas.