Christophe Lafitte

Rochefort n'est pas une ville comme les autres. Elle est la fille d'un roi. Une enfant vouée à la grandeur de la France. Louis XIV a pointé du doigt une terre à moustiques pour en faire le plus bel arsenal au monde. Un prestige qui s'est envasé au fil des siècles, et avec lui la souffrance de milliers d'hommes. la construction d'un navire était chaque fois une victoire, l'espoir d'une conquête. Elle était aussi la promesse d'un naufrage. Savez-vous qu'à chaque mise à l'eau un bagnard était sacrifié ? Un pauvre bougre désigné pour rompre la corde et libérer l'énorme embarcation. Il mourait invariablement dans l'effondrement de l'échafaudage sous les applaudissements nourris de la population. ils ont voulu refaire l'histoire. Bientôt un navire va renaître de ses cendres. Ils sont en train d'en terminer la construction. À l'identique. Dans les mêmes conditions, avec les mêmes matériaux. Ce n'est pas qu'un bateau qu'ils recréent. Ils n'y voient qu'un plan, des poutres et des voiles. Ils trouvent ça beau. Ignorants, ils n'ont jamais navigué. Ce n'est qu'une bande de charpentiers. Des crétins. Un navire, c'est une âme, une vie. Il est accouché dans le sang et meurt avec son équipage. On n'exhume pas sans payer le prix, Inspecteur. Croyez-moi, ils vont le payer cher.