Claire Dontot

Ce soir-là, je n’ai pas faim. Adil me convainc de l’accompagner dîner. Je grignote et je remonte me coucher. Je suis angoissé. J’en ai vu d’autres pourtant. Mais je suis angoissé. Je sens que le temps est long. Ça fait un an et demi que je suis arrivé en France, à Calais. J’allonge mon tapis de prière sur le sol. Et je prie. Je vois le visage de Maëlle. Puis, je pense à ma mère et à ma nièce, ma petite reine, et des larmes coulent sur mon visage. Ce sont ces soirs là qui sont durs. Ces soirs où je ne vois aucune lumière à l’horizon. Alors, quand je termine ma prière, je fais ma toilette puis je m’allonge sous mes couvertures et je reste là, silencieux pendant des heures, jusqu’à ce que le sommeil me gagne. Cette nuit est la dernière dans cet endroit que j’ai imaginé comme étant mon chez moi, et demain nous saurons où nous devons aller. En pachto on dit « schepa mo nekmrgha » pour dire bonne nuit. Alors je murmure ces mots car qui d’autre que moi pourrait désormais me les dire ?