Claire Loup

Imaginez que vous êtes un étudiant de banlieue lambda qui prépare son concours de professeur des écoles. Un beau jour, pour vous détendre un peu entre deux révisions, vous rejoignez un petit groupe de musiciens. Le soir de votre premier concert dans un bar inconnu de la capitale, je dis bien le soir du premier minuscule concert que vous donnez, un concert où ne sont présents qu’une poignée de vos fidèles amis, ainsi qu’un ou deux piliers de bar qui se battent aux pieds de la scène, juste devant vous, ce soir-là donc, vous tapez dans l’œil de l’un des plus gros managers musicaux, venu deux minutes dans ce bar où vous êtes précisément en train de chanter, simplement pour aller aux toilettes. Comme je vous le dis : le type ne fait que passer pour aller pisser un coup avant de repartir et de continuer son chemin mais, dès qu’il vous entend, il s’arrête, subjugué. Le soir même, votre vie bascule : dans la foulée, vous êtes pris en main, coaché, guidé, jugé. Il ne se passe quasiment plus une journée sans que vous ne voyiez vos musiciens, ou votre manager, ou votre producteur. Vous abandonnez vos études sans vraiment prendre le temps de la réflexion, vous n’avez plus le temps de voir vos amis qui, pour la plupart, vous jalousent, ou du moins ne comprennent pas les changements qui s’opèrent dans votre vie. En bref, vous perdez tous vos repères. Le temps s’accélère ; en quelques mois le succès vous dévore. Vous passez du statut de petit étudiant à celui d’icône rock et tout ça en un temps record, j’insiste sur ce point. Monsieur l’inspecteur, tout ce que je viens de vous raconter, c’est l’histoire de Billie. Mot pour mot.