Il s’était fabriqué une armure. Une inhumanité qu’il mobilisait à l’envi pour sa survie personnelle. Et se blinder. Vingt-deux ans de police l’y avaient aidé. A quarante-cinq ans passés, ses traits s’étaient creusés de nuits blanches, de planques, et de trop plein d’alcool. De tension et d’écoeurement. De coups de gueule. De mépris refoulé et de crises de rage. Contre les malfrats. La justice. Les politiques. La perversion. La connerie. (Fabrice Leroy)