David Gemmell

Stepney glissa une feuille dans une vieille machine à écrire. Comme au bon vieux temps. Un plaisir profond l’envahit lorsqu’il songea à la tête de Frank Reardon. Il travailla pendant une heure, se relut, se corrigea. Le secret était de ne pas trop en faire. Pas d’adjectifs. De simples faits paraissaient toujours plus réels, et par conséquent donnaient l’illusion de la vérité.
Le Parti l’avait compris très tôt. Pas besoin de pistolet pour venir à bout d’un ennemi. Qu’avait dit le Führer ? Contraints de devoir choisir entre la vérité et un gros mensonge, les gens optent toujours pour le gros mensonge. Avec des hommes comme Reardon, trouver le point faible était facile. Tout ce qu’ils possédaient était bâti sur la force et l’absence de pitié. Les truands avaient un côté glamour, Stepney en avait conscience. Il fallait donc détruire le glamour, et susciter… quoi ? Le mépris, le dégoût. L’indignation.
Oh, oui, Frank Reardon, de sacrées surprises t’attendent. Le gros mensonge causera ta perte.