David Gemmell

- Le passé, le présent, l'avenir, tout cela, c'est du pareil au même, répondit Attalus, les épaules voûtées. Ils sont ce qu'ils sont. Et nous sommes ce que nous sommes. Rien ne change.
- Je ne sais pas si c'est vrai. Ma vie a changé maintenant à trois reprises. D'abord quand j'étais petit, à la mort de ma mère. Ensuite, quand Ulysse est venu me chercher et m'emmener à bord du Pénélope. Enfin quand mon père est mort assassiné. Cela me hante encore. J'étais parti d'ici alors que je n'étais qu'un enfant effrayé. Mon père m'a dit que je lui répugnais. Je suis revenu adulte avec l'espoir que cette fois, il serait fier de moi.

Surpris de partager ses pensées avec un étranger, Hélicon retomba dans le silence. Il vit qu'Attalus l'observait.
- D'habitude, je ne parle pas ainsi, dit-il soudain gêné.
- Un homme qui dit à son enfant qu'il lui répugne ne vaut rien à mes yeux ! lâcha Attalus d'une voix tremblante. Alors pourquoi se soucier ensuite qu'il soit fier de vous ou pas ?
Rengainant son couteau, il rejeta le bois taillé et se releva.
- Je suis fatigué, je vais me reposer.
Tandis que le marin retournait à la forteresse, Hélicon resta où il était.
"Il ne vaut rien".
La vérité toute simple d'une telle remarque sembla effacer d'un coup des années d'angoisse refoulée. Hélicon sentit le poids des regrets le quitter. Anchise ne s'était jamais montré un père pour son enfant, se souciant de lui comme d'une guigne. Un coeur de pierre, manipulateur, il avait passé des années à tourmenter un enfant perdu et solitaire. Attalus avait raison.
Et l'ombre noire d'Anchise s'évanouit de son esprit comme brume au soleil.