David Pascaud

Je ferme de nouveau les paupières. Tu es là, je te vois. Tu arbores un sourire un peu triste dont le pouvoir d'envoûtement me fait songer - tiens, oui - à la Joconde. Ton pull blanc immaculé se reflète dans la grande vitre qui donne sur la rue. Dans ce monde parallèle qui se mêle à la réalité pluvieuse du dehors, ta chevelure a disparu, ton visage est un amas vaporeux qu'un dixième de seconde change en halo blanchâtre et éphémère, à chaque remuement de tête, étrange nuage voletant qui se confond avec le pardessus d'une passante, puis - plus troublant encore - le profil d'une autre.

[Rupture]