Je tire l'aiguille…
Je tire l'aiguille
Je cherche la phrase qui a été écrite pour moi
Un monsieur petit et une dame grande se promènent
rue Maître-Albert
Les bobines roulent à toute vitesse avec le vent de surface
Une rose en papier bat des ailes
C'est une stanza, une maison, une demeure lyrique, un
camion, cinq comédiens, la voix de Dorothée
— Mon idéologie poétique : une immense inquiétude
« C'est quand on ne sait pas ce qu'on va dire qu'on en vient
à dire ce qu'on n'aurait jamais pensé dire » (Novalis)
La pluie tombe en tornades sur le gazon du parc et sur les
pierres entaillées
Monsieur Petit allume une bougie, Madame Grande regarde
au loin
Je donne des petits coups de klaxon dans le langage, tandis
que les chiens de la ville aboient
Le ciel est peint blanc vif avec une nuance vert malachite
entre les bâtiments
La phrase s'écoule oui non
Le livre tracé dans le cristal devient flou avec des éclats
d'azur profonds, profonds, et de larges transparences
de décembre