Dorothée Zumstein

Je retourne dans la ville où je suis née,
Je retourne dans la ville où je suis morte,
Où je suis morte un jour d’été.
Je suis là j’existe pas,
Il y a des choses qui montent en moi,
Je suis comme ces cheminées d’usine,
Ces cheminées qui se dressent,
Solitaires,
Rouges contre ciel bleu,
Noires contre ciel gris,
Parfois d’une couleur indéfinissable,
De la couleur en mouvement,
De la braise qui devient cendre.
Je suis comme ces cheminées,
Il y a des choses qui montent en moi,
Je n’ai pas le choix,
Mon corps est une cheminée,
Au fond il y a quelque chose qui brûle
Jamais ça cesse de brûler.
Mon corps est une cheminée
Couleur de braise qui devient cendre,
Mais jamais tout à fait…