Douglas Coupland

Immédiatement, dans le jardin, la nature commença à reprendre ses droits. Au dru gazon Kentucky Bluegrass s'ajoutèrent rapidement des plantes locales, des herbes et des fleurs plus douces. Rudbeckies, myosotis, cerfeuil sauvage, lin de Nouvelle-Zélande se mêlèrent à l'herbe qui commençait à envahir, adoucir et ponctuer les allées et les sentiers pavés. Les formes dégingandées, luxuriantes et piquantes des rosiers engloutirent le kiosque sous leurs épines et leurs cynorrhodons ; la glycine étrangla le porche ; lierre et buissons ardents se répandirent sur la rocaille comme une soupe qui déborde. Une foule de petites créatures élut domicile dans le jardin. En été, la pointe des brins d'herbe était baignée dans une brume de soleil où voletaient papillons, moucherons silencieux, idiots et amniotiques. Geais tapageurs et loriots affamés plongeaient et virevoltaient dans ce nectar aérien. Tel était le monde de Linda. Elle y laissait errer son regard de l'aube au crépuscule, depuis son matelas sur la terrasse, sans rien dire, sans rien communiquer, sans rien révéler.
(Folio/Gallimard, 2023, p. 226-227)