Emma Flint

Elle se dépouillait de ses vêtements de la veille, et se lavait dans le minuscule lavabo : les mains, le visage, sous les bras, sous les seins, entre les jambes. Quelquefois, elle percevait sa propre odeur – cet effluve âcre et jaune qu’elle considère toujours comme lui appartenant en propre – et qui l’embarrassait terriblement les jours où elle ne se réveillait pas seule.
T’es comme une chienne en chaleur, hein, chérie ?
Elle se frottait l’entrejambe de toutes ses forces avec le gant de toilette bleu et rêche, au point de se faire mal. Elle se séchait en poussant du talon de la main le long de sa cuisse, et l’espace d’une seconde, celle-ci paraissait ferme avant de retomber et de retrouver son aspect familier de peau d’orange.