Nationalité : Canada
Né(e) à : Saguenay , 1966
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Né(e) à : Saguenay , 1966
Biographie :
EmmanuelleTremblay est née au Saguenay en 1966. Après avoir fait des études à Montréal et à Mexico, elle enseigne la littérature et collabore au magazine culturel Spirale. En 2006, elle obtient un poste de professeure au Nouveau-Brunswick. Je suis un thriller sentimental est son premier roman. Il a été écrit en 2011 entre Moncton, Montréal et Petite-Rivière-de-l’Île, un village de la Péninsule acadienne où l’auteur a choisi de vivre.
EmmanuelleTremblay est née au Saguenay en 1966. Après avoir fait des études à Montréal et à Mexico, elle enseigne la littérature et collabore au magazine culturel Spirale. En 2006, elle obtient un poste de professeure au Nouveau-Brunswick. Je suis un thriller sentimental est son premier roman. Il a été écrit en 2011 entre Moncton, Montréal et Petite-Rivière-de-l’Île, un village de la Péninsule acadienne où l’auteur a choisi de vivre.
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Gabriel Marcoux-Chabot présente « Nous le lac » d'Emmanuelle Tremblay (Le Noroît), finaliste dans la catégorie Poésie / Théâtre des Prix littéraires du Salon du livre du Saguenay–Lac-Saint-Jean 2022.
La cérémonie de remise des Prix littéraires aura lieu lors du Salon du livre, le jeudi 29 septembre dès 19 h, au Centre des congrès du Delta Saguenay. Les 6 lauréat.e.s seront dévoilé.e.s le soir même.
Une production du Salon du livre du Saguenay–Lac-Saint-Jean
Réalisation : Marc-André Bernier
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Citations et extraits (23)
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La présence masculine était sans exigences. La blague, de mise. Les silences, autorisés.
Mais je peux t'affirmer une chose avec certitude. Jamais, depuis que je m'assois sur ce bloc de béton, fidèle à mon poste, jamais, je te dis, je n'ai vu le chaos se produire plus d'une fois dans la même journée.
— Il est l'exception qui confirme la règle. Tandis que toi... tu ne nieras pas appartenir sans réserve à ton espèce. Et pourquoi, dis-moi, faire une tempête dans un verre d'eau?
— Parce que je te sens de plus en plus vulnérable, Caro. Ce type te vide. Jamais là. Toujours en transit, d'une ville à l'autre. Tu t'épuises à l'attendre.
— Tous les soirs, il me dit son amour. Depuis notre première Saint-Valentin. Je m'en souviens parfaitement.
— Moi aussi. Nous étions ici même. Et tu as passé tout le temps du souper à attendre son appel.
— Parce que je te sens de plus en plus vulnérable, Caro. Ce type te vide. Jamais là. Toujours en transit, d'une ville à l'autre. Tu t'épuises à l'attendre.
— Tous les soirs, il me dit son amour. Depuis notre première Saint-Valentin. Je m'en souviens parfaitement.
— Moi aussi. Nous étions ici même. Et tu as passé tout le temps du souper à attendre son appel.
De deux choses l’une. Ou tout s’écroule autour de moi. Ou la vie poursuit son cours, indifférente à l’orage qui gronde pareil à ce doberman prêt à bondir d’un balcon en fer forgé, à notre droite.
Ah ! les préliminaires ! Comme il aimait les soigner ! Après, tout devenait mécanique. Immanquablement. C’est ce qu’on s’apprête à faire qui emballe. Quand l’avenir s’ouvre devant le geste.
Il eut une pensée pour la cigarette qu'il aurait pu fumer si ce tête-à-tête avait eu lieu une dizaine d'années plus tôt. Alors qu'on était libres de s'intoxiquer en toute démocratie.
L’amour, l’amour ! Mais de quoi parlons-nous ? Les mots qui le désignent veulent-ils encore dire quelque chose ? Comme tout le reste, il est devenu apocalyptique. Avec la fin de l’Histoire, nous assistons aussi à la fin de l’amour. Moi, je dis qu’il faudrait avant tout avoir la lucidité de prendre ça en considération : on vit dans un monde postamoureux ! On ne peut plus penser les rapports entre les individus de la même manière.
Un homme qui sait apprécier les délicatesses, c’est rare !
Inexorablement. Il aimait cet adverbe. Parce qu'on sentait, en le prononçant, tout le poids de la fatalité à laquelle nos destinées ne pouvaient échapper.
C’est lui, Jérémie. Derrière sa cravate en soie noire, il esquisse un demi-sourire. Égal à lui-même depuis toutes ces années que nous nous croisons par-ci par-là, pour le travail. De mise correcte, mais un peu perdu dans son veston. Le regard si gris que c’en est triste. Sa fragilité ne m’est pas indifférente. J’ai souvent pensé que nous étions faits pour mieux nous connaître.
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