Florie C.

— Tu vas retourner à ta misérable vie, crache-t-il en se rapprochant de moi, dédaigneux et hautain, comme le Hamilton qu’il a toujours été. Tu ne tiendras pas. En sortant du lycée, tu verras Neil et tu te diras que ça fait longtemps que tu ne t’es pas pris un petit rail, longtemps que tu ne t’es pas échappé de ton quotidien, juste pour un court laps de temps. Sauf que tu n’auras pas les couilles d’en prendre tout seul. Tu vas retourner vers lui, parce que tu n’es qu’un lâche.

Je ravale le nœud que j’ai dans la gorge alors qu’il poursuit :

— Au début, il va te promettre qu’il ne te fera plus rien, qu’il a compris la leçon, qu’il t’aime. Tu le croiras, parce que tu auras trop besoin de le croire pour t’en sortir. Tu vas te foutre de la poudre dans le nez. Dans quelques mois, tu te prendras un coup et tu penseras que c’est normal, que tu l’avais mérité, que tu l’avais bien cherché. Tu auras l’impression d’avoir retrouvé ta vie.

— C’était ma vie.

— Ce n’était pas une vie, rectifie-t-il.