Florie C.

Hamilton se penche vers le sol et attrape une boîte de fraises. Et là je me demande vraiment ce que des putains de fraises foutent sur le sol de sa chambre et, surtout, pourquoi je ne les ai pas vues avant.
— Donc ça t’arrive souvent ? lancé-je d’un air moqueur.
— De quoi ?
— Je dis : « J’ai faim », et toi tu sors des fraises de sous le lit comme par magie ?
— J’ai toujours tout ce que tu veux, susurre-t-il.
— Tu me blases, Hamilton.
— Bouffe, Rosenbach, rétorque-t-il en me mettant la boîte dans les mains.
Il se retourne de nouveau et sort un pot de chocolat. Je crois sérieusement halluciner.
— Ah ouais, quand même ? me moqué-je alors qu’il me le tend, tout naturellement.
— Mange, ordonne-t-il.
— Quitte à faire cliché, tu pourrais me les mettre dans la bouche, commenté-je tandis que Daël s’empare de la bouteille d’eau posée sur sa table de chevet.
— Je vais te les foutre dans le cul, plutôt, si tu continues de parler.
— Ce ne serait pas pour me déplaire.
L’héritier s’étouffe, recrachant sa gorgée d’eau sur le lit. J’éclate de rire avant de croquer dans une fraise, en toute innocence.
— Je n’arrive pas à croire que chaque connerie que tu sors me fait tomber toujours un peu plus amoureux de toi.