Fran Ayanes

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A mes trois filles Nathalie, Anne et Julie

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Les collines d’Aburi rappelaient les mornes antillais et
dominaient Accra de leur luxuriance. Les bougainvilliers
rivalisaient avec les buissons d’hibiscus, dialogue
impressionniste de touches de couleur au bord du chemin.
Les grands fromagers abritaient ce coin de paradis au
creux de leurs racines géantes. La futaie protégeait Yaa de
l’ardeur des rayons du soleil. Elle descendait au village d’un
pas alerte, insensible en apparence à la beauté de cette
nature tranquille qui l’entourait. Elle aimait cheminer
chaque matin sur cette route. Sa démarche, à l’unisson des
trilles des oiseaux, chantait l’énergie de sa jeunesse. Une
large bassine d’aluminium oscillait, en équilibre, sur sa
tête. Elle serait vide à la mi-journée. Sa mère n’avait pas
son pareil pour faire sécher le manioc. Les villageois
connaissaient Awa et son savoir-faire et la table
rudimentaire de Yaa était régulièrement prise d’assaut par
les clients du marché.
Awa, sa mère, n’avait pas d’âge et le temps n’avait
imprimé sur son visage toujours lisse, aucun indice qui
permît de le deviner. Seul le cercle bleuté autour de l’iris de
ses yeux noirs adoucissait la vivacité de son regard et
laissait entendre que sa jeunesse est déjà loin derrière elle.