Francis Dannemark

Trois mots d'amour


Jeune, je me demandais comment écrire, rimes
ou vers libres ou envolées romanesques, et ça
venait, presto le poème, rapide le roman, quelle
fièvre, il y avait tant à dire, tant. Et j'ai eu
tant d'adresses, et des voitures et les accidents
qui vont avec, tant de travaux de trente-six sortes,
des soucis, des effondrements et autant de joies
que de chagrins, et des chats gris et des chats blancs,
des mariages et des maîtresses, des amies, petites
et grandes, des confidentes, des fiancées. Et tant
d'enthousiasmes, d'amis, de projets lancés comme
des fusées, j'ai eu des fusils aussi, longtemps que
je ne m'en sers plus mais l'œil est resté, le goût
de l'aventure et le peu de goût des voyages. Coûteux, ça,
coûteuse la vie en forme de feuilleton, mais joyeuse aussi,
tomber et rebondir, déraper et repartir. Il fut funambule,
bulle de savon, diront-ils cela les enfants de mes enfants ?
J'en ai trois — deux garçons small et un extra large, épatants —
et pas tant que j'aurais pu, il est une femme avec qui
j'aurais eu une fille pour cadeau de roi supplémentaire,
ou un garçon, quatre alors pour un poker. Elle me manque
souvent — pas la fille, la mère — même si j'apprends
à m'éloigner de l'attente et de la crainte, qui ne
servent à rien car ce qui vient, vient, avec le vent au jour J
et pas avant, et ce qui n'est pas à venir ne viendra pas.
Je me demandais autrefois comment écrire et maintenant
la question n'est plus là. Comme quoi tout change,
n'est-ce pas ? La question, ce serait : quoi ? Quoi écrire ?
Et à qui ? Tout tient finalement en si peu de mots,
trois mots d'amour et un bonjour, nul n'emportera davantage
dans la course finale aux étoiles, trois mots d'amour,
et un bonjour.