Francis Hunzinger

Les noix, leur destin normal est d’être bouffées par les corbeaux ou vendues sur les marchés. Ou alors de pourrir par terre et faire un nouveau noyer. Ici, à Bambois leur destin est tinctorial. Pour cela, il ne faut pas les laisser murir, mais les cueillir en juillet déjà vertes, les broyer alors, les faire bouillir avec la laine. C’est alors que j’ai la révélation de leur âme immortelle : le fauve.

L'aigremoine
Floraison et cueillette
Une rosacée.
Sauvage et solitaire, comme le veut dire son nom en grec. Fleurissant dans les pâturages maigres, les friches, parfois au bord des petits chemins, sur les sols calcaires. Aimant le soleil. La variété odorante, au parfum de fraise, est plus rare et pousse plutôt à l'ombre et sur les sols acides.
Tinctoriales toutes les deux.
Des feuilles molles, doucement velues et vertes, grises dessous, et ovales, et festonnées.
Les fruits s'agrippent à vous au passage et ainsi vous utilisent pour aller se semer plus loin.

Nous sommes entre deux mondes d'inquisiteurs : ceux de la ville, et ceux d'ici, les paysans.
Nous ne sommes plus des citadins et nous ne sommes pas non plus devenus des paysans.
Nous somme, je ne sais pas quoi, dans la montagne, en pleine mue de nous-mêmes, notre peau s'en allant par lambeaux. Les vieilles peaux, c'est douloureux à quitter et toujours il en reste. Pourtant, parfois je crois sentir battre comme des essais timides d'ailes nouvelles.

La teinture est un jeu. Une improvisation perpétuelle. Je me fous des kilos. Je ne pèse plus rien, ni les plantes, ni la laine, ni les mordants. Je marche à l’instinct, et ça va toujours. Comme ça, je n’ai jamais eu deux fois le même ton. C’est le poème improvisé. Jusqu’au dernier moment, je ne sais pas le résultat. Parfois, je fais durer le feu une heure, d’autres fois la journée et la nuit encore. On me demande souvent : « Quel est votre rendement ? Quelle quantité de plante donne ce vert ? » Cela dépend du soleil, de la pluie, de la saison, de mes humeurs claires ou sombres.

L’attente du printemps est si longue. C’est le plus dur chaque année. Une attente, et passe l’année très vite, légère ; et revient l’hiver, et une autre attente. Une fois encore. Une attente et plus de foin, pas de grain ; que de dettes et la neige et la boue. Enfin les agneaux piailleurs dans la première herbe verte. Une attente, et il neige. Le printemps est très en retard et n’arrête pas de se faire désirer. Une attente, et il faut durer jusqu’à la poussée de la petite herbe de la première poussée. Nous sommes affamés d’herbe autant que les bêtes à l’étable et y en a marrent, il faut que cela change.