François Bizot

Au-dessus de lui, le ciel entamait sa révolution nocturne: sur le dôme incendié,
tel un charriage de nappes d'or et de platine qu'un immense bien-être l'envahit, comme si plus rien n'avait d'importance. L'idée lui vint que pareil spectacle se serait produit hors de son regard, bien improbable à cette heure et en ce lieu, de même qu'après sa mort ombres et lumières continueraient à zébrer les nues avec autant d'allégresse. Il sentit que mourir ne serait pas si terrible.