Fu Du

Seul, à la recherche de fleurs le long de la rivière


Le chagrin du bord de la rivière s'épanouit inexplicablement,
Et nulle part où me plaindre - je suis devenu à moitié fou.
Je regarde notre voisin du sud. Mais mon ami dans le vin est
parti dix jours à boire. Je ne trouve qu'un lit vide.

Une frénésie épaisse de fleurs enveloppant le bord de la rivière,
je me promène, gîtant dangereusement, en pleine peur du printemps.
Des poèmes, du vin - même cela à profusion, je le supporte.
Les arrangements pour ce vieil homme aux cheveux blancs peuvent attendre.

Une rivière profonde, deux ou trois maisons en bambou tranquilles,
Et tant de choses : des fleurs rouges éclatantes de blanc !
Parmi les gloires bruyantes du printemps, j'ai moi aussi ma place :
Avec un bon vin, enjoignant les affaires de la vie de bon voyage.

Regardant vers l'est vers Shao, sa fumée remplie de fleurs,
J'admire encore plus ce majestueux caviste de Po-hua.
Vider des coupes de vin dorées, appeler de si belles
danseuses aux nattes brodées, qui pourrait le supporter ?

À l'est du fleuve, devant la tombe de l'abbé Huang, le
printemps est une frêle splendeur parmi les douces brises.
Dans cet écrasement de fleurs de pêcher qui s'ouvrent sans propriétaire, dois
-je chérir les rouges clairs ou les chérir sombres ?

Chez Madame Huang, les fleurs emplissent les allées : des
milliers, des dizaines de milliers arrachent les branches.
Et les papillons s'attardent de manière ludique - une
danse ininterrompue flottant sur des chansons que les loriots chantent à leur aise.

Je n'aime pas tellement les fleurs que je veux mourir. J'ai peur,
Une fois partis, de la vieillesse encore plus impétueuse.
Et ils se dispersent joyeusement, par ramification. Parlons-
en, petits bourgeons — ouvrez délicatement, avec parcimonie.