G. MacArthur

Les claquements des sabots et le raclement des roues de la voiture sur les pavés dénudés de leur tapis de paille répandu la veille pour préserver le sommeil des notables des quartiers chics, couvraient le brouhaha de la ville. La capitale peinait à se débarrasser de la brume épaisse qui s’était installée avant le lever du jour.
Lorsqu’il avait débarqué, la veille, après un voyage qui lui avait paru interminable, les quais grouillaient de monde. Commerçants et négociants, pêcheurs et armateurs, mendiants et ivrognes, domestiques affairés et petits voleurs à la sauvette se bousculaient dans un désordre bruyant, comme un orchestre mal accordé qui trouvait pourtant son rythme propre, incohérent pour les spectateurs, harmonieux pour ses acteurs.