Gloria Anzaldua

Il ne suffit pas
de décider de s’ouvrir.
Tu dois plonger les doigts
dans ton nombril, des deux mains
te fendre et t’ouvrir
répandre les lézards et les crapauds cornus
les orchidées et les tournesols,
retourner le dédale.
Le secouer.
(…)
Il n’y a personne
pour nourri ton désir profond.
C’est comme ça. Tu devras
faire, le faire toi-même.
Et tout autour un vaste terrain.
Seule. Toi et la nuit.
Tu devrais devenir amie de l’obscurité si
tu veux dormir la nuit.
(p. 244, « Lâcher prise »)