Guadalupe Nettel

Peut-être est-elle normale, cette impression continue que le sol s’échappe
sous mes pieds, ce sont probablement mes certitudes sur moi-même et les
personnes qui m’ont toujours entourée qui partent en fumée. Mon propre
corps, qui depuis des années a constitué l’unique lien crédible avec la
réalité, m’apparaît à présent comme un véhicule en décomposition, un train
dans lequel je me suis installée pendant tout ce temps, soumis à un voyage
très rapide mais aussi à une dégradation inévitable. Beaucoup des individus
et des lieux qui composaient mes paysages récurrents ont disparu avec un
naturel stupéfiant et ceux qui sont toujours là, à force d’accentuer leurs
névroses et leurs grimaces, sont devenus la caricature de ce qu’ils furent un
jour. Le corps où nous naissons n’est pas celui où nous quittons ce monde.
Je ne me réfère pas seulement au nombre infini de fois où nos cellules
mutent, mais à ses traits les plus distinctifs, ces tatouages et cicatrices
qu’avec notre personnalité et nos convictions nous lui ajoutons, à l’aveugle,
de notre mieux, sans cap ni tutelles.