Guillaume Chamanadjian

« Je suis navré que le vin n’ait pas donné entière satisfaction, dit Eustaine en tenant son bonnet de velours rouge à deux mains. Je reconnais que le dernier millésime n’est pas à la hauteur de la réputation du domaine.
– Je vous en prie, balaya la femme, ne prenez pas la critique trop à cœur. Mon mari était déçu, mais ses clients ravis. Je tenais néanmoins à vous le signaler. »
Elle déposa sur le comptoir quelques pièces qu’Eustaine fit aussitôt disparaître. L’homme avait quarante-cinq ans, et depuis toujours il avait considéré que l’aspect transactionnel de son activité n’était qu’une contrepartie désagréable, mais nécessaire à sa survie. Il ne vivait que pour la satisfaction de son palais et celui de ses clients. Ses produits fins, ses épices, ses sucreries enchantaient les connaisseurs de la Cité. La sélection à l’entrée de son magasin était drastique. Tout nouveau produit devait satisfaire ses sens. Il les aimait comme ses propres enfants, en témoignait sa bedaine proéminente.
Et dans une ville dont on disait que le sang des habitants était fait de vin, un épicier dévoué était plus précieux qu’un corps de garde dans son entier.