La réalité était une sorte d’insomnie, toujours présente, juste là, dérangeante, dans mon lit, au parc, dans chaque raton laveur, derrière les vedettes de cinéma dans les bandes-annonces, là, existant, fluctuant, refusant de me dire ce qu’elle voulait de moi, refusant de me parler, une sorte de torture.