Heather Graham

Valaski lui jeta un regard noir puis s’agenouilla. Il secoua la tête, marmonna entre ses dents, puis fouilla à l’aveugle dans son sac pour en sortir un masque et des gants.
— Vous avez une idée de la cause du décès ? insista Liam.
— Ah, vous n’avez pas tâté son pouls ! ironisa sèchement Valaski.
— Je n’ai touché à rien en vous attendant.
— On pourrait regarder s’il y a eu hémorragie pétéchiale… Ah non, flûte, il n’a plus d’yeux.
— Bon sang, Franklin, un peu de…
— Excusez-moi. Je plains le malheureux. Voyons… Il y a pu y avoir strangulation, mais je ne pourrai vous en dire plus qu’à la morgue, quand on l’aura un peu nettoyé. Désolé, Liam