Hélène Amalric

Une pointe d’inquiétude envahit Camille Dantès. Depuis quelques mois, il lui semblait que le comportement de leur mère, qui vivait seule dans un petit appartement du XVe arrondissement, s’était modifié. Pas grand-chose, de petits incidents, des clés oubliées sur la serrure de la porte d’entrée, des conversations téléphoniques au cours desquelles elle posait plusieurs fois de suite la même question, rien que de relativement banal, en somme, pour une femme de son âge. Benjamin et elle s’étaient mutuellement rassurés, s’empêchant de guetter le détail, ou l’accumulation de détails qui finiraient peut-être un jour par dessiner l’ombre de quelque chose de plus grave.