Henri Béraud

Il y a peu de chances que vous connaissiez les caves de l'hôtel de ville. Bénissez votre ignorance et choisissez un autre lieu de villégiature.
C'est un énorme labyrinthe, où, dans une profusion de bacs, de chaudières et de réservoirs, se tortillent des kilomètres de boyaux. On dirait, grossie des milliers de fois, la planche abdomen du Larousse. Tel est le ventre de Topaze. Quelques rares soupiraux versent une lumière de catacombes. A peine si l'on distingue, entre de goudronneux et suintants contreforts, une rangée de portes à judas qui, selon toute apparence ont jadis clos les oubliettes.
Les deux fifis marchent à mes côtés. Ce sont deux jeunes faubouriens, beaucoup plus goguenards que méchants. Leurs mitraillettes sous le bras, ils me font un brin de conversation. Tantôt ils me donnent du "grand-père" et tantôt du "docteur".
- Pourquoi docteur ?
- Vous ne l'êtes pas ?
- Pas du tout.
- C'est rigolo. J'aurai cru.
Mais l'autre :
- Alors, qu'est-ce que vous êtes ?
- Écrivain.
Il réfléchit, hoche la tête et conclut :
- Il en faut...