Henri Vincenot

Le Louis, ainsi que ma grand-mère appelait son homme, était à sa trente-sixième " annuité ", comme on disait, c'est à dire que depuis trente-six ans il cotisait à cette unique et fameuse Caisse autonome des Retraites des Employés de Chemins de Fer qui, depuis 1850, fonctionnait comme une horloge jurassienne, et depuis tantôt un siècle rendait jaloux à crever tous les autres salariés de France et de Navarre.
Dans quatre ans, à cinquante-cinq ans pile, il allait pouvoir partir en retraite, sorte de merveilleuse récompense honnêtement attendue mais qui allait, toutefois, l'obliger à quitter cette maisonnette où, par un beau jour d'octobre 1887, il avait amené sa Marie, toute jeune mariée, et où leur trois enfants étaient nés, mes deux oncles et ma mère.