Howard R. Simpson

Mon dieu, songea-t-il, comment une chose pareille a t'elle pu arriver en Nouvelle-Angleterre ? A Newport ? Car, il s'était produit une étrange métamorphose, une sorte de mutation de l'espèce. Les femmes aux reins cambrés assises autour de la table étaient des créatures redoutables, à la voix tonnante et au rire trop facile, et c'était leur poitrine, plutôt que leurs seins, qui s'avançait au-dessus de la nappe comme le torse d'un sergent-major. Elles menaient la conversation tout en engloutissant les plats. A leur côté se tenaient les hommes : de frêles créatures émaciées, au visage blême, aux mains tremblantes, dont les yeux fuyants papillonnaient avec une expression confuse, et qui hochaient la tête en silence pour approuver les opinions et les directives des farouches amazones qui leur tenaient lieu de compagnes.
Qu'était t'il arrivé aux petits-fils et aux arrière-petits-fils des vaillants capitaines qui réussissaient aussi bien dans le commerce du rhum que dans celui des esclaves et qui avait bâti les demeures où végétaient les sous-hommes d'aujourd'hui ?