Isabelle Kichenin

Mathilde et Damien hurlaient debout bras au ciel face à l'océan tumultueux. Ils le défiaient. Ils étaient immortels.

Elle n'était pas de ces femmes infirmières, sauveuses d'hommes abîmés. Non, elle ne cherchait pas à la faire disparaître, la fêlure. Au contraire, ça la rassurait. Elle imaginait un dialogue silencieux entre sa fêlure à elle et celles de ces hommes.

Aujourd'hui je suis plus vieille que lui et le souvenir de sa mort ne m'apparaît que par bribes, comme les souvenirs d'enfance tricotés à partir de photos de famille mainte fois commentées.

Aujourd'hui je suis plus vieille que toi, papa, et je n'ai plus peur de me souvenir.