Isabelle Laporte

A 6 ans, la famille décide que je suis assez sage pour faire ma première communion. Mes deux grandes tantes, Paule et Germaine, assurent ma ‘préparation’ en me ‘faisant’ le catéchisme. Une semaine avant, je me fais gronder pour une obscure histoire de pomme avec ma sœur. La sanction de remettre la cérémonie est posée, puis levée. Toute la famille débarque. Je sens la pression sur mes épaules. Il faut que je raconte tous mes péchés au prêtre qui va venir me confesser. C’est quoi un péché ? Si j’oublie un péché mortel, est-ce que je vais mourir en avalant le petit Jésus ? J’en vomis de peur la nuit qui précède la cérémonie.
 
Au matin, le prêtre ami de la famille arrive. Il a l’air gentil, mais a une tâche de vin impressionnante sur la joue gauche. Je bafouille et m’invente des péchés. Je ne sais pas ce que je dois lui dire. Pas besoin de se déplacer : la messe est célébrée dans la chapelle privée située au second étage. J’avale l’hostie et je ne meurs pas ! Ouf, tout s’est bien passé !