Isabelle Lévesque

Charbon,

soir de mystère. La foi sombre
et nous détenons frisson.
‒ C'est l'heure ? ‒
Fait un tourment de miel
sur nos corps. Tu recueilles comme saveur
le dit de chair et verses une sève.
À cent lieues du jour, une torpeur
gagne le front du rêve.
Nous écartons les mots
d'un revers de fièvre. C'est nuit,
nous aurons tout le jour
pour écrire.

N'emporte pas le cœur,
sa pensée chaste a défait le nœud
d'une caresse vaine. Nous n'avons
ni remords ni constance. Notre projet
porte deux noms liés, distincts
depuis minuit. Tu ne regardes
que le corps lisse des demeures de roches.
Un galet s'est frayé, nous avons
la mer pour rêver l'écume.
Tout est tempête, tu sauras
faire nuage de fièvre
et nous aurons triomphe.
Matin-regard
et chaque braise, écartée du feu,
rejoint nos lèvres. Nul chemin
plus que fièvre, c'est la douleur
honorée de flamme,

l'immensité promise.