Jacques Le Rider

Les ruines m’attirent depuis mon enfance, pourrais-je répéter à l’instar de Danylo Kiš. Les ruines m’attirent depuis mon enfance, cette trace particulière, ce tracé particulier de l’existence d’autrefois. Je ne cherche pas à l’expliquer par des inclinaisons outre mesure métaphysiques ou romantiques. La raison en est peut-être tout simplement une odeur, et pas un quelconque Geist. Une humidité putride, une sensation physique, frémissante, totale. Les vieilles murailles, les poutres vermoulues, les choses à moitié décomposées, ont une respiration qui leur est propre : peut-être suis-je toxicomane ?

Dieu merci, les paysages de mon coin du monde sont suffisamment imprégnés de ces choses. Vieilles demeures biscornues, quartiers entiers pris au piège du centre-ville, abandonnés, écorchés, les recoins des cours intérieures sentant la moisissure et l’urine, les cages d’escalier tapissées d’éternelles feuilles d’automne.