Jacques Timmermans

Lorsqu’un beau jour d’automne, Anne-Marie, l’épouse du champêtre, fit irruption au café comme un boulet et lança à l’assistance :
— Elle a bougé, elle a bougé, j’vous jure qu’elle a bougé !
Plusieurs regards se levèrent presque machinalement vers la voix criarde qui osait venir troubler le calme de ces lieux, alors que chacun savourait ici paisiblement une pause bien méritée, les uns une partie de cartes, les autres un commérage de quartier. Louis, le tenancier, debout comme à l’accoutumée derrière le zinc, réagit au quart de tour.
— Et si tu commençais par nous dire quoi donc de si capital s’est brusquement mis à bouger ? La statuette de Sainte Rita de la potale d’en face t’a fait un clin d’œil ?
Quelques éclats de rire étouffés, et déjà plus personne ne prêtait attention à l’importune.
— Idiot va, mais que nenni, hein ! Encore sur le pas de la porte, Anne-Marie bouillonnait littéralement d’impatience. C’est de la voiture dont je vous cause, la petite rouge, celle du tournant au bois des laccaires, elle a bougé, j’vous dis !
— C’est sûrement un coup des extraterrestres, fusa une voix loin derrière, déclenchant une nouvelle salve d’hilarité à travers tout le bistrot.
— Ouais, gloussa une autre, ils ont une base dans l’coin et veulent nous faire peur pour que le tour cycliste y passe pas trop près. On pourrait les repérer !
Esclaffements par-ci, gros rires par-là. Mais elle n’allait pas se laisser démonter pour si peu.