Jean-Pierre Schamber

Que de douceur. Que de tendresse. Tous ces souvenirs qui ont fait de l’humain ce qu’il est. L’enfance se place dans une vie. Le souvenir peut faire un accroc dans les trames d’une vie. Pour l’un, les souvenirs d’enfance ne trouvent un écho que dans le gris de l’âge. Un souvenir d’une grande fragilité qu’il a fallu préserver face aux aléas de la vie. Il a fallu le chouchouter et l’interroger interminablement jusqu’au crépuscule de l’âge. Pour l’autre, un souvenir monstrueux, douloureux qui met la personne face à elle-même. Face à son vide intérieur. Face à ses renonciations. S’en sort-elle grandie? Pas vraiment. Mais les questions, les doutes, semblent sans réponse. Pourtant, elle reconnaît la violence de ses capitulations et les regrette. Des capitulations qui lui démontrent le vide de son existence.



Que faire quand les souvenirs se délitent, pièce par pièce, dans un abîme sans fond? Quand les êtres aimés se fondent dans un brouillard sans nom? Ce recueil nous susurre que l’homme est fait des souvenirs. Peu importe le rôle joué. Les mots se font délicats. Parfois tristes. Mais toujours avec des relents de déception qui touchent le lecteur au plus profond de son « Moi ». Les auteurs nous font traverser des souvenirs au parfum de détresse, de regrets, de rêves échoués. Ils nous disent que l’humain est l’aboutissement de son passé. Avec ou sans écueils. Que d’amour. Que de poésie. Que de force. Que de douloureuse tendresse. De messages murmurés ou criés à la face de l’humain, si fragile.



Le lecteur, au fil des récits, se promène d’un souvenir à l’autre. D’une histoire à l’autre. Discrètement. Sur la pointe des pieds. A la découverte de la spontanéité de chacun. Il apprécie la force des sentiments. La douceur et la diversité des ressentis. Les courts récits se font ritournelle et emportent le lecteur dans la magie, la richesse des souvenirs offerts. Ce qui fait de lui un intrus émerveillé, triste mais présent. Mais curieux. Ivre de vie. Face à ces mots qui sont vie, les auteurs nous invitent, discrètement, à faire de petites escapades, telle l’abeille qui butine un champ de fleurs. Et ce n’est que du pur bonheur de lire à travers les lignes du passé.