brûlé mon sang nouveau-né
ai grandi dans le manque
membre trop lourd pour le corps
ma mère a coupé la canne à sucre
nulle récolte pour l’Histoire
foutue muette dans le conte scolaire
ma chair rumine encore l’amer
que l’historien a archivé dans l’oubli
maintenant suis-je pauvre
n’attrape pas ta machine à calculer
acquittée toute taxe de me taire
dépensée ma honte
il me reste ces quelques crachats
à jeter dans la nuit pleine de ton capital