Jean d` Amérique

Je guette encore la page, j'insiste, j'invite le chant à s'accoupler à ma voix : comment épeler, par-delà les alphabets du vide, ce sentiment qui bouillonne dans mon sang ? Papa, posé sur un petit banc devant la porte, renoue avec l'un de ses gestes rituels : depuis ses lèvres, il lève un point rouge qui ne ronge qu'une mince parcelle des ténèbres tordant l'espace. Cavalier de nuages, il dresse son joint au ciel, comme s'il essayait d'attirer l'attention du dieu que la légende de la bouche qui donne et de l'oreille qui reçoit y cache depuis des lustres. Papa l'ignore, mais il semble que le Très-Haut le capte dans son angle de vue, espère qu'il lui fasse la grâce d'une bouffée. Sait-on jamais, il pleure peut-être pour un peu de cannabis. Va savoir d'où vient le phénomène de la pluie... Pauvre Dieu ! On l'a accusé d'avoir tout créé, pourtant il est fasciné par une simple plante qui peut le faire voyager au-delà des astres, au-delà du triste ciel où les humains l'ont foutu.