Jeanine Baude

 
 
                 ... L’express et le local suivent leur
course, la rivière, les courbes, les collines, la puanteur.
Les faïences, les mosaïques de Cortland Street, les cou-
lures, Ravenne et Bursa, la mosquée verte, les tapis de
prière, la septième année, le septième jour, le sabbat,
une respiration qui se retient. L’enfant, ses yeux rieurs,
sa peau, la couleur et la peur, la gangrène, la galère as-
sis côte à côte et devisant. Sur les poumons qui s’étio-
lent, la brûlure des talons, la tempête sans bornes,
l’argument d’une journée que l’on doit accomplir. Les
signaux rassurent, immergent leurs faisceaux, cèdent
à l’homme sa part de jeûne, aimantent ce qui reste de
lumière dans les chairs, les vaisseaux.