Johanne Seymour

Elle était vierge.
Et bien que sa virginité l’eût jusqu’à maintenant remplie de fierté, ce soir, assise sur sa petite valise noire, au bord de la route, elle l’effrayait. Car elle avait vingt-cinq ans et, cette nuit, elle s’apprêtait à abandonner toutes ses croyances pour suivre l’homme qu’elle aimait par-dessus tout, l’homme qui allait la remplir de joie le reste de sa vie.
Du moins le croyait-elle.
Jusqu’à ce que le premier coup, venu de derrière, la fasse valser dans les airs, et qu’elle retombe inerte sur le sol gelé.
Jusqu’à ce qu’elle reprenne conscience et se rende compte, avec horreur, que la joie ne ferait plus jamais partie de sa vie.