Johannes Bobrowski

ELSE LASKER-SCHÜLER

Chablis
que sur la terre
j’éparpille. Sœur. Chaque
pays non-mort
est ta tombe.
Przemysl, Brzozów, celui
qui a dégagé
son lieu est
enfoui. À Mielce la maison
de Dieu
en feu, au-dessus des flammes
la voix montant, une
voix, mais
de cent bouches, de
l’étouffement. Comment
dit-on : dans la fournaise
s’éleva la louange
de Dieu – comment
dit-on ?
Je ne
sais plus.
Sur la terre, sœur,
éparpillé, le chablis. Comme
les arbres enfonce la chose vue
ses griffes dans
l’ombre à midi, dans
le crépuscule sous les ailes
des oiseaux, dans
la glace, dans
les solitudes
la nuit.
L’amour
(tu parles d’outre-tombe)
l’amour émerge, blanche
figure,
du milieu de l’horreur.