John Wray

Le temps évolue librement autour de moi, il gargouille comme un tourbillon, ondoie à la façon d’un champ quantique, s’enroule en galaxie autour de son moyeu central – et dans le moyeu, cependant, tout est calme.
Y a-t-il une chance, même infinitésimale, pour que vous trouviez et lisiez un jour ce manuscrit ? Si je ne le pensais pas, je ne pourrais continuer. Et si je ne continue pas, je disparais.