Kathryn Stockett

Dans la salle, l’air semble se figer. Les hommes qui sirotaient leur whisky s’arrêtent à mi-gorgée en voyant cette apparition toute rose à la porte. Il faut une seconde pour que l’image se précise. Ils regardent, mais ne voient pas, pas encore. Mais comme elle s’avère réelle – réelle la peau, réel le décolleté, un peu moins réelle peut-être la blondeur – leurs visages s’éclairent lentement. Tous semblent penser la même chose : enfin… Mais ils se rembrunissent en sentant les ongles de leurs épouses, qui regardent aussi, s’enfoncer dans leur bras. Une lueur de regret passe dans leur regard (elle ne me laisse jamais m’amuser), on se rappelle sa jeunesse (pourquoi ne suis-je pas allé en Californie cet été-là ?), on pense à ses premières amours (Roxanne…). Tout ceci ne dure que cinq secondes, puis c’est terminé et ils continuent à regarder.