Kylie Scott

Je serrai fort un des coussins du canapé contre ma poitrine.

Mal se pencha et m’ébouriffa les cheveux.

— David est le chouchou de ces dames. Il est beau, joue de la guitare, et écrit les paroles. Les minettes s’évanouissent sur son passage. Ajoute à ça le fait d’être une jeunette et tu as le scoop de la semaine.

— J’ai vingt et un ans !

— Et lui vingt-six. Ça leur suffit.

Mal soupira.

— Regarde les choses en face, petite mariée. Tu as été unie à l’un des fils préférés du rock par un imitateur d’Elvis à Vegas. Ça fait toujours son petit effet. En plus, étant donné tout ce qui se passe avec le groupe dernièrement… Jimmy qui déconne et David qui perd son mojo de parolier. Enfin, tu vois le tableau. Mais, la semaine prochaine, quelqu’un d’autre fera quelque chose de dingue et ils t’oublieront.

— J’espère…

— Je le sais. Les gens font tout le temps des conneries. C’est ça qui est bien.

Il se renfonça dans le canapé, les mains derrière la tête.

— Allez, fais risette à Oncle Mal. Je sais que tu en meurs d’envie.

Je souris sans conviction.

— C’est vraiment un sourire pourri et j’ai honte pour toi. Tu ne tromperas personne avec ça. Recommence.

Je réessayai de sourire jusqu’à ce que mes joues me fassent mal.

— Merde ! Maintenant on dirait que tu souffres.

Notre hilarité fut interrompue par des coups à la porte. Il haussa les sourcils dans ma direction.

— Je me demandais combien de temps il allait tenir.

— Quoi ?

Je le suivis jusqu’à la porte d’entrée, tapie derrière une cloison au cas où ce serait encore la presse.

Il ouvrit la porte et David lui fonça dessus, visiblement fou de rage.