Laird Hunt

"Ça ne va pas tarder à se gâter", dis-je. Et à peu près à ce moment-là, quelque part au coeur de la foule, quelqu'un se mit à hurler, je ne compris pas quoi, je me retournai et derrière moi se trouvait une femme debout sur le capot d'une Ford noire en stationnement, et elle dansait, tournoyant sur elle-même et battant l'air de ses bras. Elle dansait bouche ouverte, les yeux levés au ciel comme si elle avait une ligne directe avec le seigneur des lynchages, du fouet, des coups et des incendies, puis elle bascula et tomba, et très vite, le hurlement qu'elle avait déclenché cessa.
Mais je continuai à l'entendre dans ma tête. Aujourd'hui je l'entends encore. Il a traversé les ans pour venir frapper à ma porte. Et quand il arrive, quand j'y repense, le ciel dans lequel j'avance derrière mon pare-brise, ce ciel d'après-midi d'une blancheur désertique, d'une chaleur d'enfer, est soudain plongé dans le noir, l'air se fait brûlant, toujours plus, et les têtes des soies de maïs luisent, rouges de chaleur, ils gloussent, grondent, et par milliers marchent sur la prison, en rangs luisants. Quand ils se mettent en route, la terre tremble.