Leigh Russell

De ses doigts gantés, il éparpilla maladroitement les feuilles craquantes, puis il se tapit pour se faufiler dans les buissons.
Il regarda autour de lui afin de s’assurer qu’il n’avait pas attiré l’attention, avant de s’éloigner d’un pas traînant sur le sentier. Il avait été malin, fait bien attention à ne laisser aucun indice.
Personne ne la trouverait dans le parc. C’était son secret, non, leur secret, mais elle ne dirait rien. Il ne la connaissait pas ; ça aussi, c’était malin. Cela signifiait qu’elle ignorait qui il était.
Il ne l’avait pas choisie pour sa beauté. Il ne l’avait pas choisie du tout. Elle s’était juste trouvée là. Mais elle était jolie – ça lui plaisait.
Aucune femme ne l’avait regardé depuis l’école. Ses yeux rivés dans les siens, elle n’avait prononcé qu’un mot – « Non ! » – mais ça avait suffi à créer ce moment d’intimité entre eux – ils avaient été seuls au monde. Quel dommage qu’il ne puisse la revoir, mais il y en aurait d’autres.
Il pleuvait fort. Il chanta doucement, parce qu’on ne savait jamais qui écoutait