Linda-Maria Baros

Le masque à gaz


Jusqu'à toi,
    les tailleurs de marches s'écroulent par endroits
       regardant au loin vers l'horizon
       jusqu'à toi.
Engouffrés et mous dans la cage visqueuse de l'escalier.

Les couvertures des portes, jusqu'à toi,
     ‒ des peaux de veau, déchirées
              par les broches des sangliers.
En terre aromatisée (kieselguhr), ton œil sauvage,
                       ta bouche de mercure.

Jusqu'à toi, il y a le coin de la rue
     où dorment immobiles, dans un nuage de cristal,
              ceux qui n'ont ni maisons, ni dieux.
     Comme à travers la bouche ternie d'un canal,
              à travers leurs vêtements troués,
     les regarde Celui d'en haut, avec une pitié infinie.

Jusqu'à toi, il y a le grand boulevard,
     au-dessous duquel pend
              à de longs crochets d'acier,
              comme un masque à gaz,
                  le scalp des jours passés.
     Et la mitrailleuse avec laquelle tu tires longuement.
     Les balles bourdonnent, la caravane ne vient pas.

Jusqu'à toi ‒ les paroles dites. Le faux pas.
Tu tires à travers les fenêtres sur toi.